An sich sind wir, für sich dürfen wir nicht sein. Aufgelöst, in süßen Phrasen der Geschichte: Alle Menschen sind gleich Wir sind es nicht. (Waren es nicht, werden es in dieser Geschichte nie sein.) Klassen sind stumpfe Relikte, in schwarz-weiß klagen sie uns an. Kämpfe vertrocknen wie Stempel, nichts für uns Zufriedene. Die einzige Wut, wenn sie uns denn findet, wird nach unten gespuckt. In Schrift und Wort und Bild, ertränken wir uns darin. Zur gleichen Zeit strampeln wir nach oben, in der Hoffnung uns wieder zu sehen. Das Ende, dann so nah, bringt das Oben nach Unten, und der Horizont, erstrahlt noch immer gleich.
ETA, Juli 2020
